LU’ VOIO CURNUTO
Rint’à ‘na stadda re campagna
re ‘nu pajese zico
re lu Celiento antico
nge’ stìa ‘nu voio
ca’ tenìa ‘nu ciuccio cumm’amico.
Mentre magnavano,
cittu cittu, ra la magnatora,
ogneruno re li dduje
se futtìa lu ffieno ra l’auto.
Lu voio ca’ se sentia
ra’ lu ciuccio arrubbato
le ricette mugghinanno:
“ Tu si’ ‘nu ciuccio curnuto!!!
Lu ciuccio nun le rette importanza,
a aroppa ca’ s’era incuto la panza,
r’arracquao cu’ ‘na bedda piscia
e lle ricette, cumm’à uno ch’alliscia:
“ E mo’ ca lu ffieno è fernuto,
lu voio chiama l’asino cornuto!!!”
Catello Nastro
In una stalla di campagna, naturalmente, convivono un asino ed un bue che servivano per i lavori nei campi. Il bue per tirare l’aratro e l’asino come mezzo di trasporto di persone e cose. Ad un certo punto l’asino va a mangiare la paglia nella mangiatoia attigua del bue il quale chiama l’asino cornuto. Il ciuco gli risponde che forse sarà pure ladro, ma il cornuto è lui!!!
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lunedì 28 marzo 2011
lunedì 8 novembre 2010
Una rosa di sera
UNA ROSA DI SERA
“Una rosa di sera
non fa primavera…”
ma riporta il pensiero lontano,
ai prati verdi, gli steli dritti,
i boccioli nascenti
danzanti sul palco della natura
musica gli aliti di vento
scenario il giardino in concerto
nella paterna casa di campagna,
della verde vallata di Frascinelle
Riporta alla mente ed al cuore
condivisioni di eventi immemorabili
nel susseguirsi dei decenni
costellati di lotte
con vittorie e sconfitte.
Una rosa di sera
non fa primavera,
ma alita superstiti profumi di ricordi
di una stagione oramai passata,
tra la primavera e l’autunno.
Catello Nastro
“Una rosa di sera
non fa primavera…”
ma riporta il pensiero lontano,
ai prati verdi, gli steli dritti,
i boccioli nascenti
danzanti sul palco della natura
musica gli aliti di vento
scenario il giardino in concerto
nella paterna casa di campagna,
della verde vallata di Frascinelle
Riporta alla mente ed al cuore
condivisioni di eventi immemorabili
nel susseguirsi dei decenni
costellati di lotte
con vittorie e sconfitte.
Una rosa di sera
non fa primavera,
ma alita superstiti profumi di ricordi
di una stagione oramai passata,
tra la primavera e l’autunno.
Catello Nastro
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